22.07.2015 12:22:07 | [Kalistra El Cassadori] Die Jagt in mir (#94498) |
ShawnoftheDead | "Wann treffen wir drei wieder zusamm'?" "Um die siebente Stund', am Waldesrand." "Am grossen Baum." "Ich lösch die Flamm'." "Ich mit." "Ich komme vom Norden her." "Und ich vom Süden." "Und ich vom Meer." "Hei, das gibt ein Ringelreihn, und das Ziel muß in sein die Jagt allein." "Und der Jäger, der in den Walde tritt um die siebente Stund'?" "Ei, der muß mit." "Muß mit." "Tand, Tand ist das Gebild das Mensch genannt." [[Frei Nach Theodor Fontane]] |
30.07.2015 00:00:55 | Aw: [Kalistra El Cassadori] Die Jagt in mir (#94971) |
ShawnoftheDead | [i]Ich kenn einen Jäger, man heißt ihn »Tod«:Seine Wang ist blass, sein Speer ist rot, Sein Forst ist die Welt, er zieht auf die Pirsch,Und jaget Elen und Edelhirsch.[/i] Die Hautinsel hatte sie in grosser anzahl. Die Jagt nach einem solch kleinem quickendem geschöpf war nicht der Goblin selber, sondern die gruppe. Man musste einen abtrennen. Geduldig.... [i]Im Völkerkrieg, auf blutigem Feld,Ist's, wo er sein Kesseltreiben hält;Hass, Ehrsucht und Geizen nach Ruhmesschall.[/i] Es war soweit, er trödelte. Musste wohl austreten der kleine hässliche Bursche. Langsam Pirschte sie sich näher,spannte jeden muskel ihres Körpers an. Der Auftrag war ihn Lebend zu fange...Lebend ,sie lies die finger von ihren klingen gleiten. Lebend...Wie ärgerlich... Als sie ihn griff und eine hand an den Mundpresste zappelte er. Ja wehr dich sei Stark. Sie wurde entäuscht, Goblins waren nicht für ihren Mut bekannt. Fast gelangweilt wude das kleine Geschöpf verschnürt und auf das Schiff richtung Valvec geschleppt. Fast schon mitleidig betrachtete sie ihre Beute als sie ein Pergament zog und in Schwungvollen lettern einen kleinen Vers verfasste. *sie lächelte den kleinen kerl an und Band ihm den Zettel mit einer schur an die lange Nase. Auf das er alsbald in der der Akademie der Fuchtler und Wortverdreher zu Valvec gebracht werden konnte. Er tat ihr tatsächlich leid...als beute getötet wäre gnadenvoller gewesen. Doch sein Leben war weniger wert als eine Magierinn die ihr damit wohl besser gesonnen war. [i]Nicht fürcht ich ihn selber, wie nah er auch droht,Doch wohl seine Rüden: Gram, Krankheit und Not,Die Meute, die stückweis das Leben zerfetzt Und zögernd uns in die Grube hetzt.[/i] |